tag:blogger.com,1999:blog-2776231705183963012024-03-13T00:22:43.524+01:00EL HOMBRE INACABADOPoemas de J. J. M. FerreiroAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.comBlogger249125tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-47469993089185646252017-11-26T17:48:00.002+01:002017-11-27T01:35:09.762+01:00Suave es la noche<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<b><i><a href="https://3.bp.blogspot.com/-_qKYPApTKaE/Whrvr3bI30I/AAAAAAAAWhc/XIQCJi8LBmcDCT9kN6ZfzwCHV9J1cod6gCLcBGAs/s1600/Pintura-al-leo-reproducci-n-noche-estrellada-sobre-el-r-dano-by-Vincent-Van-Gogh.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="808" data-original-width="1000" height="322" src="https://3.bp.blogspot.com/-_qKYPApTKaE/Whrvr3bI30I/AAAAAAAAWhc/XIQCJi8LBmcDCT9kN6ZfzwCHV9J1cod6gCLcBGAs/s400/Pintura-al-leo-reproducci-n-noche-estrellada-sobre-el-r-dano-by-Vincent-Van-Gogh.jpg" width="400" /></a></i></b></div>
<br />
<span style="font-size: x-small;"><b><i><span style="color: #990000;"> "La noche estrellada sobre el Ródano". </span></i><span style="color: #990000;">Vicent Van Gogh</span><i><span style="color: #990000;"><br /></span></i></b></span><br />
<span style="font-size: x-small;"></span>
<span style="font-size: x-small;"><b><i><span style="color: #990000;">"Suave es la noche”</span></i></b></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><b><span style="color: #274e13;">F. Scott Fitzgerald</span></b></span><br />
<br />
No somos dueños de nuestras privadas dulzuras,<br />
del deseo que tiembla<br />
en la sombra, tan simple e intransferible.<br />
<br />
Era suave la noche<br />
en los labios abiertos de las ventanas.<br />
Las estrellas lo chorreaban todo, hervían<br />
en los muslos de las muchachas,<br />
y, entre los floreados sahumerios de sus cuerpos,<br />
transitaba el vacío de las distancias muertas.<br />
<br />
En la piel de la sombra<br />
las manos impacientan los cauces de la inundación.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-41322146249543505262017-08-30T21:14:00.005+02:002017-08-30T23:06:09.309+02:00O mar de Lobadiz<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-a0alaqLqHMw/WacONiZTSrI/AAAAAAAAQ2k/1Ehd7QdQ3dw79WX9AwCMlNKBT7K7RAnAQCLcBGAs/s1600/Mar%2Bde%2BLobadiz.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="602" data-original-width="850" height="282" src="https://2.bp.blogspot.com/-a0alaqLqHMw/WacONiZTSrI/AAAAAAAAQ2k/1Ehd7QdQ3dw79WX9AwCMlNKBT7K7RAnAQCLcBGAs/s400/Mar%2Bde%2BLobadiz.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: #990000;"><b> Fotografía de Ramon Espelt</b></span></span><br />
<br />
Pozos de luz dourada no mar de Lobadiz!<br />
Atraveso un cilindro de auga;<br />
o salitre embebe a miña pel<br />
e cégame.<br />
Séntense lentos murmurios de area.<br />
<br />
Escintila o branco da escuma<br />
na sen paralela das ondas.<br />
<br />
Un lóstrego<br />
fortalece o meu corpo<br />
como na luminaria dunha alucinación.<br />
<br />
Lánguidas como adolescentes pálidos,<br />
devecen as estrelas sobre esta furia<br />
onde o mar sempre espera, <br />
sempre é condena, <br />
onde, ela, a tarde, con máis beleza trema.<br />
<br />
<i><b><span style="font-size: x-small;"><span style="color: #274e13;">Lobadiz.- Lugar da costa de San Jorge (Ferrol)</span></span></b></i><br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b>Versión en castellano:</b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i><br /></i></b></span></span>
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>¡Pozos de luz dorada en los mares de Lobadiz!</i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>Paso a través de un cilindro de agua;</i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>el salitre embebe mi piel</i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>y me deslumbra.</i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>Se sienten lentos susurros de arena.</i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i><br /></i></b></span></span>
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>Fulgura el blanco de la espuma </i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>en la sien paralela de las olas.</i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i><br /></i></b></span></span>
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>Un relámpago fortalece mi cuerpo</i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>como en la luminaria de una alucinación.</i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i><br /></i></b></span></span>
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>Lánguidas como adolescentes pálidos,</i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>descienden las estrellas sobre esta furia</i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>donde el mar siempre espera, </i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>siempre es condena, </i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>donde, ella, la tarde, con más belleza se estremece.</i></b></span></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i><br /></i></b></span></span>
<span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i><br /></i></b></span></span>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-52443464918808633812017-05-22T20:58:00.001+02:002017-05-22T21:04:11.840+02:00Horses Latitudes<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-A5QqKoZRaNA/WSM0VzizxtI/AAAAAAAAPlw/oHP-WcKlrrM4z9ovpNeYmSTra4Nlo6uwQCLcB/s1600/horse_latitudes_by_agwalsh-d8zvjpa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://3.bp.blogspot.com/-A5QqKoZRaNA/WSM0VzizxtI/AAAAAAAAPlw/oHP-WcKlrrM4z9ovpNeYmSTra4Nlo6uwQCLcB/s400/horse_latitudes_by_agwalsh-d8zvjpa.jpg" width="397" /></a></div>
<span style="color: red;"><b><span style="font-size: x-small;"><i>Horse latitudes.</i> A. G. Walsh</span></b></span><br />
<br />
<span style="color: orange;"><span style="font-size: x-small;"><i><b><span style="color: #b45f06;">*“Awkward instant<br />
and the firs animal is jettisoned”<br />
De "Horses latitudes" Jim Morrison.</span></b></i></span></span><br />
<br />
Los galeones arrostraban,<br />
mares abajo, las salvajes latitudes,<br />
sus más brutales hervideros.<br />
Los caballos enloquecían mirando<br />
los hondos remolinos de la espuma<br />
hasta sumirnos en la desdicha<br />
de algún sentimiento meticuloso.<br />
<br />
El cierzo huracanado<br />
latigueaba nuestros pensamientos,<br />
siempre esperando<br />
a la arribada de los muelles.<br />
<br />
¿Te acuerdas de la última singladura,<br />
los caballos ahogándose en un mar delirante?<br />
Veía sus cabezas<br />
entre los picos de los cormoranes.<br />
Había gestos de gran envergadura,<br />
con los cuellos alzados sobre las encrespadas olas.<br />
El miedo congelaba el aire.<br />
De repente, el barco zozobró.<br />
Los desencajados semblantes<br />
de las bestias nos contemplaban<br />
y detrás, en la altura, las astros se ofrecían<br />
como una granada que sangra.<br />
<br />
<span style="color: orange;"><b><i><span style="font-size: x-small;">*"Complicado instante<br />
y el primer animal es lanzado al mar"</span></i></b></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-34417685080323850712017-05-11T12:56:00.003+02:002017-05-16T00:50:38.996+02:00La anguila imaginaria<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/--DdnY6ldnOI/WRRDQbPRrLI/AAAAAAAAPlM/pPhePC6nC9IiQ_Ig42ItdT1mOdtzk8t7ACLcB/s1600/1936.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/--DdnY6ldnOI/WRRDQbPRrLI/AAAAAAAAPlM/pPhePC6nC9IiQ_Ig42ItdT1mOdtzk8t7ACLcB/s400/1936.jpg" width="290" /></a></div><span style="font-size: x-small;"><span style="color: orange;"><b><i>La llave de los campos. </i>René Magrite</b></span></span><br />
<br />
El telón lentamente se levanta<br />
y va mostrando el día.<br />
Aparece la playa<br />
soportando el azul desbordado,<br />
enfatizando en el cristal del fondo<br />
las casas blancas.<br />
<br />
Una bandada de gaviotas pulsa el plato marino<br />
y lo lejos, los promontorios,<br />
tocados por el sol,<br />
parecen diamantes oscuros.<br />
<br />
El agudo silencio de la arena<br />
y su brillo rasante<br />
me producen una leve tristeza.<br />
<br />
En esta inquieta paz,<br />
interior, regresa a mí<br />
aquel resol de la ventana<br />
al mediodía, tras la cual estaba el pozo,<br />
y al fondo, siempre dando vueltas,<br />
una anguila imaginaria.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-51059937065723299652017-03-17T20:58:00.002+01:002017-03-18T02:03:48.813+01:00Éramos todo<a href="https://3.bp.blogspot.com/-g6S9W3v-W3Y/WMw_f2NMaAI/AAAAAAAAPi0/b1O4DU0jWqM_x8He3WltdvzOeUfB0vfTgCLcB/s1600/DSC09862a.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/-g6S9W3v-W3Y/WMw_f2NMaAI/AAAAAAAAPi0/b1O4DU0jWqM_x8He3WltdvzOeUfB0vfTgCLcB/s400/DSC09862a.jpg" width="400" /></a><br />
<br />
<span style="color: orange;"><span style="font-size: x-small;">Imagen de Xaime Oroza</span></span><br />
<br />
Raíz de la memoria. <br />
Abandono de la presencia.<br />
<br />
Galerías como palacios encallados,<br />
de mármoles blanquísimos. <br />
Caminos con frutas que chillan<br />
en la mudez de sus colores.<br />
Sed y hambre de concluir <br />
en algún lugar de mí mismo.<br />
<br />
Entre las rejas impalpables <br />
del aire que sostiene estas visiones,<br />
un parpadeo desprende las imágenes.<br />
<br />
Nosotros, <br />
de niños, <br />
éramos ricos<br />
porque éramos todo:<br />
Éramos el alumbramiento de la casa y su azul,<br />
Éramos el pinar y las hélices del calor,<br />
los grandes bolos de granito, <br />
los túneles, la playa <br />
y el mar;<br />
sí, también éramos el mar,<br />
el misterioso mar adonde, <br />
de vez en cuando, <br />
subían los ahogados.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-89982130326015028662017-03-07T11:20:00.003+01:002017-03-07T19:27:03.274+01:00Pulsación<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-WvW_bL8IkVU/WL76qTU9q8I/AAAAAAAAPh0/MC-aFLVwVNQ24YF4PlJ6zG6bFJZCrdspgCLcB/s1600/starchild-2001-una-odisea-del-espacio.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="233" src="https://4.bp.blogspot.com/-WvW_bL8IkVU/WL76qTU9q8I/AAAAAAAAPh0/MC-aFLVwVNQ24YF4PlJ6zG6bFJZCrdspgCLcB/s400/starchild-2001-una-odisea-del-espacio.jpeg" width="400" /></a></div>
<br />
<span style="color: orange;"><span style="font-size: x-small;"><b><i>Fotograma "Una odisea del espacio"</i> Stanley Kubrick</b></span></span><br />
<br />
En la materia que armoniza mi cuerpo<br />
se pronuncian catorce mil millones de años.<br />
Sucedió en la explosión atea <br />
del big-bang prodigioso<br />
que pulsa el ritmo de mi corazón <br />
infatigablemente. <br />
Se recicla en la fiebre de la luz,<br />
desde el verde fulgor de una hoja innumerable <br />
hasta la íntima degradación bacteriana.<br />
<br />
Es esta la materia compartida, <br />
un proyecto o designio <br />
que consume las horas, <br />
suplicando la persistencia<br />
de un cuerpo deleznable <br />
que nadie debería perdonar.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-84775620200018395232017-02-18T17:51:00.002+01:002017-03-07T11:17:01.801+01:00Poema I - espuma oscura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-gWseOiFqduQ/WKh7f6EEbtI/AAAAAAAAPf0/YqFeHwLGsW0zLpttFCNHgKA9gyE-fjNAQCLcB/s1600/paisajes-nocturnos-barcos-marinas%2B_03.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="292" src="https://4.bp.blogspot.com/-gWseOiFqduQ/WKh7f6EEbtI/AAAAAAAAPf0/YqFeHwLGsW0zLpttFCNHgKA9gyE-fjNAQCLcB/s400/paisajes-nocturnos-barcos-marinas%2B_03.jpg" width="400" /></a></div><br />
<br />
Las sombras arrostradas<br />
en una angustia <br />
a solas. <br />
Toda el ansia vencida <br />
a su debido tiempo.<br />
<br />
Lo que hace huella o herida <br />
es el asedio de la noche, <br />
lo que ella alberga, <br />
su espuma <br />
oscura, su exquisita combustión.<br />
<br />
Para siempre, tuyos serán <br />
la inquietud y el humo, el cielo <br />
que es el mar, que es el tiempo;<br />
llamarada casi perpetua<br />
que sin descanso te pronuncia.<br />
<br />
Estarás pronto ante cualquier ruido,<br />
ante cualquier olvido, porque ten la certeza <br />
que la memoria suena, solo<br />
el presente se aquieta.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-27218598334038104162016-12-10T15:23:00.000+01:002016-12-13T12:16:53.321+01:00Como un sentimiento de blues<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-lf61ivuAxIc/WEwPl-22JSI/AAAAAAAAPZM/NfYOI4upiVMXu3Kas18F0jl8K6RdGC5vQCLcB/s1600/Pintura%2Bde%2BVersatis.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="399" src="https://1.bp.blogspot.com/-lf61ivuAxIc/WEwPl-22JSI/AAAAAAAAPZM/NfYOI4upiVMXu3Kas18F0jl8K6RdGC5vQCLcB/s400/Pintura%2Bde%2BVersatis.jpeg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #f1c232;"><span style="font-size: x-small;">Cuadro de Versati</span>s</span></td></tr>
</tbody></table>Las muchachas de la verbena<br />
con sus arcas de luna en la cabeza,<br />
los delicados ojos<br />
de los caballos del tiovivo,<br />
la luz bruja de aquel recinto<br />
entre las sombras de la noche.<br />
Van cayendo estos vidrios rotos<br />
en el vacío de mis recuerdos.<br />
La realidad<br />
no concibe las manos del pasado,<br />
la microscópica evidencia<br />
de que todo cuanto fue, es tangible.<br />
<br />
Y qué será de lo que me quede de ti:<br />
de la última voz, de la última luz,<br />
del último sabor de tu piel caliente.<br />
¿No duermes aún, amor mío? ¿Te abrazo?<br />
Pienso en ti mientras observo la lluvia<br />
escribiendo su rúbrica<br />
en la tierra que llena mis ojos.<br />
Acuérdate del esplendor,<br />
de su insigne cadáver<br />
que siempre nos espera<br />
en el doblar de alguna esquina.<br />
<br />
También pienso que solamente con pronunciarlas<br />
aparecen la noche y sus teas negras. Nos cercan<br />
las horas del remordimiento,<br />
el rojo agonizante de las calles sagradas,<br />
las montañas de sombra y el azafrán de la muerte.<br />
el miedo<br />
a la enredadera del alma y a sus ríos revueltos.<br />
<br />
Todo tan personal<br />
como un sentimiento de blues.<br />
<br />
<br />
<span style="font-weight: bold;"><span style="color: navy;"></span></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-81308106696592015912016-11-29T12:55:00.000+01:002016-11-29T12:57:10.698+01:00Como el atardecer inventa insectos<br />
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-UXo9DEVK6WM/WD1sJ0DuJ8I/AAAAAAAAPP8/XZxSOSBDO2sx4Sr5LP39BKG9KU4GWEX7gCLcB/s1600/Fotograma%2Bdel%2BEl%2Btercer%2Bhombre.jpeg" imageanchor="1"><img border="0" height="298" src="https://1.bp.blogspot.com/-UXo9DEVK6WM/WD1sJ0DuJ8I/AAAAAAAAPP8/XZxSOSBDO2sx4Sr5LP39BKG9KU4GWEX7gCLcB/s400/Fotograma%2Bdel%2BEl%2Btercer%2Bhombre.jpeg" width="400" /></a><br />
<span style="font-size: x-small;"><b><span style="color: orange;"><i>(Fotograma "El tercer hombre" de Carol Reed)</i></span></b></span><br />
<br />
Entre la niebla<br />
estaba la hojarasca de tus ojos<br />
y en tus labios se deslizaban<br />
los simulacros del lenguaje.<br />
Te alejabas como una espiral en el polvo.<br />
Después, yo inventaba el amor<br />
como el atardecer inventa insectos.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-45910754881697850302016-11-14T20:25:00.003+01:002016-11-15T14:00:02.406+01:00Donde los años se espuman<a href="https://2.bp.blogspot.com/-V1NxfYR6sJM/WCoPTQPSs5I/AAAAAAAAPMg/cPmpGlu8UE8PxZJiJk69ZQdj4h8QjjBLgCLcB/s1600/0278%25281%2529.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="278" src="https://2.bp.blogspot.com/-V1NxfYR6sJM/WCoPTQPSs5I/AAAAAAAAPMg/cPmpGlu8UE8PxZJiJk69ZQdj4h8QjjBLgCLcB/s400/0278%25281%2529.jpg" width="400" /></a><br />
<span style="color: #cc0000;"><b><span style="color: purple;"><span style="font-size: x-small;"> Fotografía de Xaime Oroza</span></span></b></span><br />
<br />
<br />
<span style="color: #b45f06;"><i><span style="font-size: x-small;"><b>A mi padre.</b></span></i></span><br />
<br />
Un aullido del tiempo tras la ventana.<br />
<br />
La persistente actividad de un ojo como un lago vivo,<br />
contempla en la distancia inmarcesible<br />
el aleteo del serrín cremoso en las mesas de mármol,<br />
brazos, piernas, rostros de sombras<br />
en los árboles de la plaza,<br />
contempla<br />
la lujuriosa espesura del monte,<br />
cielos y hierba de inagotable color,<br />
los cobres brillantes del mar y sus abejas de repente,<br />
<br />
contempla<br />
aquellas manos que se fueron<br />
sin apenas solicitar en la caricia.<br />
<br />
Dime, velocísima frente, y piel y labios<br />
cuánto rojo buscasteis dentro de la tierra.<br />
El ángel con su hierro curvo<br />
nos llevará<br />
a donde los años se espuman.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-62317578613618845272016-10-14T12:30:00.002+02:002016-10-14T20:43:45.122+02:00Las almas o los trapos<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://2.bp.blogspot.com/-GdM2SZMX2XE/WACzMFBGcRI/AAAAAAAAPFs/P7Iifbqjd5c5I2SaldI_X0upTdgVPdXkwCLcB/s1600/Ceremonia%2Bde%2BToro%2BNagashi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Ceremonia de Toro Nagashi en Japón" border="0" height="267" src="https://2.bp.blogspot.com/-GdM2SZMX2XE/WACzMFBGcRI/AAAAAAAAPFs/P7Iifbqjd5c5I2SaldI_X0upTdgVPdXkwCLcB/s400/Ceremonia%2Bde%2BToro%2BNagashi.jpg" title="Ceremonia de Toro Nagashi en Japón" width="400" /></a></div><span style="color: #e69138;"><i><b><span style="font-size: x-small;"> Ceremonia de Toro Nagashi. Japón</span></b></i></span><br />
<br />
Palabras como hierba, en aquel viento rojo.<br />
Sí, palabras como la hierba <br />
que germinaba<br />
en la memoria de los fuegos fríos <br />
y las espumas rancias.<br />
<br />
Era el recuerdo de una crueldad<br />
aguerrida en la hondura de la calima sorda.<br />
Eran las almas <br />
de hombres y mujeres, empapadas <br />
como trapos flotando en la corriente,<br />
pasados los ocultos puentes del tedio.<br />
<br />
Después de las palabras o la hierba,<br />
las almas o los trapos,<br />
la crueldad o la niebla,<br />
después de los puentes del tedio,<br />
qué apertura.<br />
Después del río o el mar,<br />
qué movimiento,<br />
la luz de qué astro,<br />
y la sangre avanzando <br />
por qué cauces.<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-18115151166097060042016-09-01T13:24:00.000+02:002016-09-01T13:25:21.693+02:00Nada ha existido<a href="https://4.bp.blogspot.com/-Py-rtIU_Klc/V8gPFiWuXnI/AAAAAAAAN6M/EGb6GrbZDVUO5ky8be203-9D2BdRJrkDACLcB/s1600/Rain%2BSteam%2Band%2BSpeed%2BThe%2BGreat%2BWestern%2BRailway.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="296" src="https://4.bp.blogspot.com/-Py-rtIU_Klc/V8gPFiWuXnI/AAAAAAAAN6M/EGb6GrbZDVUO5ky8be203-9D2BdRJrkDACLcB/s400/Rain%2BSteam%2Band%2BSpeed%2BThe%2BGreat%2BWestern%2BRailway.jpg" width="400" /></a><br />
<span style="font-size: x-small;"><b> </b></span><span style="color: #660000;"><span style="font-size: x-small;"><b>Rain Steam and Speed The Great Western Railway. <i> </i></b></span></span><br />
<span style="color: #660000;"><span style="font-size: x-small;"><b><i>William Turner</i></b></span></span><br />
<br />
Tus manos acrecientan<br />
todo lo que yo siento.<br />
Todos los mares se hunden en ti.<br />
Toda la tierra se alza a tu pecho.<br />
<br />
Temblar afuera.<br />
Temblar adentro.<br />
Instante… Historia.<br />
Tan lejanos los fuegos<br />
de lo que se espera.<br />
<br />
Abre la casa como el cuerpo,<br />
que el viento la traspase;<br />
la casa, el cuerpo, el fuego.<br />
Que corra la sangre. Que todo<br />
se desborde serenamente,<br />
como las horas y los días,<br />
como los tuétanos de la distancia.<br />
<br />
Estos carbones,<br />
estas estrellas<br />
del vencimiento<br />
están buscando un corazón<br />
dentro del tuyo.<br />
<br />
Dame la mano.<br />
Se apaga la luz, el murmullo,<br />
el aliento. Nada ha existido. Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-81541830056856865312016-08-16T12:42:00.000+02:002016-08-16T12:54:17.913+02:00Rejas<a href="https://1.bp.blogspot.com/-P-DP0SxZpro/V7Lt42cGLtI/AAAAAAAAN3c/VLnrvBAAPpISB_aIOG42Xm-oAZRMhOJ0gCLcB/s1600/rejas.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="259" src="https://1.bp.blogspot.com/-P-DP0SxZpro/V7Lt42cGLtI/AAAAAAAAN3c/VLnrvBAAPpISB_aIOG42Xm-oAZRMhOJ0gCLcB/s400/rejas.jpg" width="400" /></a><br />
<br />
Entre los chopos pasa un ancho río<br />
llevando todas las cosas del verano:<br />
Las rejas que dividen la sumisión del día,<br />
la pasión de fondo de un cuerpo<br />
que calentó una piedra,<br />
la sed de las horas vacías,<br />
la manzana madura de la ausencia…<br />
<br />
II<br />
Sobre aquellas costas los árboles<br />
estaban secos y los pájaros borrados.<br />
A veces el mar traía otras tierras,<br />
los murmullos de un barco que soñaba<br />
y regiones con lluvia esculpida.<br />
<br />
III<br />
Dime de la flaqueza.<br />
Háblame de nosotros mismos.<br />
La vida es infinita, sólo seremos muertos<br />
en la conciencia de los otros.<br />
<br />
IV<br />
Ya que no sabes<br />
de la lasitud de las almas,<br />
te descubriré el fuego<br />
y su materia delirante.<br />
<br />
V<br />
Todos los días nacen seres<br />
que pueden concebir<br />
la geometría de una extraña paz.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-3461197825750058432016-08-02T21:28:00.001+02:002016-08-02T21:28:52.298+02:00En los diamantes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-wGe8YqudWzw/V6D0XebgJ2I/AAAAAAAAN2E/ZETJTqAdxzIKo_Gnr6K2n_9YkOH8Z5D-wCLcB/s1600/diamante.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="317" src="https://1.bp.blogspot.com/-wGe8YqudWzw/V6D0XebgJ2I/AAAAAAAAN2E/ZETJTqAdxzIKo_Gnr6K2n_9YkOH8Z5D-wCLcB/s400/diamante.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
En los diamantes<br />
la materia descubre los fulgores de un sueño;<br />
la fantasía fecunda la luz<br />
de una playa que se retira,<br />
o la piel tersa de un cuerpo sin nadie,<br />
el truco cegador de lo visible.<br />
<br />
En un diamante se destruye el agua<br />
en el inicio de lo infinitamente poderoso,<br />
cuando en un estallido todo se hace solar.<br />
<br />
En los diamantes la materia descubre<br />
la creación de un fondo de estrellas<br />
con su lejanía ya muerta,<br />
ese punto oscuro<br />
donde las almas absorben sus desiertos.<br />
<br />
En los diamantes<br />
el mundo se prolonga en una música visible<br />
y se hila el blanco en la cadena de las formas.<br />
Aquí se abrevia la fuerza de un latido,<br />
el pulso de una mano breve.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-34550091031998501232016-07-06T16:35:00.002+02:002016-07-06T17:50:05.441+02:00Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-87651141536707620122016-07-06T16:35:00.001+02:002016-07-07T12:10:57.580+02:00La montaña sobre los párpados<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-a7X7mPVIADE/V30W0EUt9sI/AAAAAAAANTw/_t_RJQtQdPAP29H4EnVFuCeXirHvpL3UACLcB/s1600/Gan%25CC%2583idoira.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://3.bp.blogspot.com/-a7X7mPVIADE/V30W0EUt9sI/AAAAAAAANTw/_t_RJQtQdPAP29H4EnVFuCeXirHvpL3UACLcB/s400/Gan%25CC%2583idoira.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span style="color: #f1c232;">Desde Lugo, bajando los montes de “A gañidoira” se llega a Viveiro.</span></b></td></tr>
</tbody></table>
<br />
Centellea el silencio sobre un tiempo <br />
trasnochado de caras, frío y sórdido; <br />
podrido de años quietos que se olvidan <br />
en la floja tiniebla de la altura. <br />
El alma arcana del invierno <br />
ha nacido esta vez con mucho espanto. <br />
La hierba se arrincona. <br />
Sueña el hongo agua y tierra pausada. <br />
Despierta la montaña desafiante <br />
a la errática alma de los potros, <br />
a la tristeza de las vacas<br />
y al denso planear de los miñatos. <br />
<br />
Tarde o más lejos, <br />
el fulgor verde de los bosques<br />
azulea sobre las aguas <br />
y enardece pequeñas lanchas quietas; <br />
cavila gris el humo de los barcos; <br />
atrapa en manos francas, enseres y aparejos, <br />
cantos y resplandor de peces <br />
que tal vez algún ahogado <br />
pinceló, ocres, en Celeiro. <br />
Toda esta impalpable nervadura,<br />
izada por corrientes locas, <br />
transborda el gusto a mar hasta el rocío de los pinos, <br />
encandeciendo la mirada gris <br />
de gentes y lugares, penados y otras sombras <br />
―muchedumbre callada sin el rigor de los relojes; <br />
flores raras, colores desplomados <br />
de la montaña quieta sobre los párpados,<br />
en el rumor de oro <br />
de una mañana que se muere sola.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-63953459514992562632016-06-19T20:58:00.000+02:002016-06-21T00:41:00.955+02:00Os álamos de Area<a href="https://1.bp.blogspot.com/-GaMAKqv55hU/V2bqn5KdJnI/AAAAAAAANPs/MYW8nOj2oywD_1M1au-ahpfhZbBdJcFWgCLcB/s1600/FullSizeRender.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="225" src="https://1.bp.blogspot.com/-GaMAKqv55hU/V2bqn5KdJnI/AAAAAAAANPs/MYW8nOj2oywD_1M1au-ahpfhZbBdJcFWgCLcB/s400/FullSizeRender.jpg" width="400" /></a><br />
<b><span style="color: #bf9000;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></b>
<b><span style="color: #bf9000;"><span style="font-size: x-small;"><i>Area, praia, dunas, pinos e álamos</i></span></span></b><br />
<br />
Os meus ollos abritan unha leira de acougo<br />
aquí, nos álamos de Area,<br />
mentres sinto morrer o mar.<br />
É no bater costeiro onde a alma sucumbe.<br />
Ah... as vizosas augas de fondas criadeiras!<br />
<br />
Nesta quietude que respiro,<br />
penetra en min o arcano dos insectos,<br />
o aire maduro dun á,<br />
a colleita nova da terra.<br />
<br />
Alá ao lonxe os cumes do Vicedo<br />
xiran a todo vento<br />
o desatino dos muiños<br />
aquí, moi preto, o varal<br />
creba a súa luz de pau seco,<br />
ceiba o ferreiro os seus filigranas no aire,<br />
refulxen ao Sol os pedais no alto<br />
a bicicleta, e detrás, ao fondo,<br />
farfalla a escuma un remuíño excéntrico.<br />
<br />
De súpeto, todo se aquieta.<br />
Enmudece a prata dos álamos<br />
ao cegador azul.<br />
<br />
Silencio.<br />
<br />
Hoxe, a mañá<br />
discorreu a través de min,<br />
e ollei doutra maneira.<br />
<br />
<span style="color: orange;">Version en castellano:</span><br />
<span style="color: orange;"><br /></span>
<span style="color: orange;">Mis ojos abren un taller de aliento,</span><br />
<span style="color: orange;">aquí, bajo los álamos de Area,</span><br />
<span style="color: orange;">mientras siento morir al mar.</span><br />
<span style="color: orange;">Es en el retumbar costero</span><br />
<span style="color: orange;">donde mi alma se derrumba.</span><br />
<span style="color: orange;">¡Ah… las fértiles aguas de profundas matrices!</span><br />
<span style="color: orange;"><br /></span>
<span style="color: orange;">En esta quietud que respiro,</span><br />
<span style="color: orange;">penetra en mí el arcano de los insectos,</span><br />
<span style="color: orange;">el aire maduro de un ala,</span><br />
<span style="color: orange;">la cosecha reciente de la tierra.</span><br />
<span style="color: orange;"><br /></span>
<span style="color: orange;">Allá, lejanas, las cumbres de O Vicedo</span><br />
<span style="color: orange;">giran a todo viento locuras de veleta,</span><br />
<span style="color: orange;">aquí, muy cerca, la baranda</span><br />
<span style="color: orange;">cruje su luz de palo seco,</span><br />
<span style="color: orange;">un carbonero lanza al aire sus filigranas,</span><br />
<span style="color: orange;">brillan al Sol los pedales en alto</span><br />
<span style="color: orange;">la bicicleta, y detrás, al fondo,</span><br />
<span style="color: orange;">balbucea la espuma un remolino excéntrico.</span><br />
<span style="color: orange;"><br /></span>
<span style="color: orange;">De repente, todo se aquieta.</span><br />
<span style="color: orange;">Enmudece la plata de los álamos</span><br />
<span style="color: orange;">al cegador azul.</span><br />
<span style="color: orange;"><br /></span>
<span style="color: orange;">Silencio.</span><br />
<span style="color: orange;"><br /></span>
<span style="color: orange;">Hoy, la mañana</span><br />
<span style="color: orange;">ha fluido a través de mí,</span><br />
<span style="color: orange;">y he mirado de otra manera.</span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-20084494370348555512016-05-20T17:42:00.003+02:002016-08-16T13:03:24.915+02:00La Insua<br />
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-BJnA_XT8FlM/Vz8v7wwM8NI/AAAAAAAAK0Q/5YtebRkHoX8EE-fUqO9RY_a0iRu2t9uZgCLcB/s1600/Lobabiz%2B2.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="313" src="https://1.bp.blogspot.com/-BJnA_XT8FlM/Vz8v7wwM8NI/AAAAAAAAK0Q/5YtebRkHoX8EE-fUqO9RY_a0iRu2t9uZgCLcB/s400/Lobabiz%2B2.jpg" width="400" /></a><br />
<i><span style="color: #660000;"><b><span style="font-size: x-small;">La Insua. Lobadiz. San Jorge. Ferrol</span></b></span></i><br />
<br />
Es aquí donde rueda, por estos campos curvos, <br />
imperecedera, mi infancia.<br />
<br />
Se aquietan los colores, <br />
los primitivos cielos, <br />
cumpliendo la onomástica de la Insua y sus ruidos. <br />
<br />
En la profundidad, <br />
despierta la expresión saludable del tiempo <br />
y se enciende doblándose <br />
en Lobadiz, donde el aire se ensancha. <br />
<br />
He separado espuma y tierra. <br />
Desde el nivel de la camposa<br />
está la distancia sin brújula, <br />
y siempre el mar, <br />
encorvado bajo las piedras, <br />
reconstruyendo un mito de aromas instantáneos. <br />
<br />
En algún sitio desnudado en mí<br />
se despliega el candor de una ternura antigua. <br />
Arde la exploración del ver <br />
y germina de nuevo en un territorio <br />
que solo es realidad en los paisajes esenciales. <br />
<br />
No hay otra ilustración sino mirar <br />
y apropiarse de todo, porque todo es en mí <br />
espontáneamente. <br />
<br />
Es difícil parir un paisaje, <br />
por eso se concibe en madurez. <br />
La madurez es árida. <br />
Es un contorno cálido y explícito. <br />
Su ocaso es penetrante y su acento más puro. <br />
<br />
El paisaje se extingue en mí, <br />
pero yo permanezco porque soy tiempo <br />
y el tiempo vaga de un lugar a otro <br />
sin darse cuenta.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-71238714324967093842016-05-02T09:08:00.002+02:002016-06-08T12:45:21.840+02:00<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-aMlgmlaeoUM/Vyb8l4xydEI/AAAAAAAAKzA/3f5K-8O4i5cmdxws1Yp6eVdUYU1knK-XACLcB/s1600/Georgia%2BO%2527Keeffe%252C%2BThe%2BLawrence%2BTree.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://3.bp.blogspot.com/-aMlgmlaeoUM/Vyb8l4xydEI/AAAAAAAAKzA/3f5K-8O4i5cmdxws1Yp6eVdUYU1knK-XACLcB/s400/Georgia%2BO%2527Keeffe%252C%2BThe%2BLawrence%2BTree.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #990000;"><b><span style="font-size: x-small;">The Lawrence Tree.</span></b><i><b><span style="font-size: x-small;"> Georgia O'Keeffe.</span></b></i></span></td></tr>
</tbody></table><br />
<br />
Descendí a un recóndito lago. <br />
Eran robustas <br />
las extremidades del agua;<br />
sus cartílagos se hundían en mi vientre. <br />
<br />
Lamido por el humo sólido de las profundidades, <br />
hallé toda una estirpe de cuerpos ahogados; <br />
la anemia de sus llagas palidecía <br />
como la luz hinchada que atraviesa<br />
los ojos de los perros viejos. <br />
Sentía mucha angustia, como la que sienten las balas <br />
antes de llegar a la carne,<br />
y oriné largo <br />
en la penumbra de la distorsión, <br />
enjuagando la frialdad de aquellos muertos. <br />
Es ávido el dolor que llora dulcemente. <br />
<br />
Tuve que coronar la superficie <br />
porque ya me enviciaba el moho amarronado <br />
que me crecía<br />
en el costado izquierdo del corazón, <br />
donde los ruidos son insoportables. <br />
A las afueras de los paisajes absolutos, <br />
donde las más nubladas horas, <br />
me detuve saboreando <br />
sus creaciones enigmáticas, <br />
con el temblor urgente y tartamudo <br />
de dos pezones en las manos. <br />
Así quería yo todos los exteriores: <br />
Lujuriosos volúmenes <br />
con la ilusión del viento en las velas marinas. <br />
¿Habría de encubrir tamañas voluptuosidades? <br />
Debería pensarlo, porque si no, tendría <br />
a todos esos viejos cercándome<br />
con sus ojos abiertos a la infinitud. <br />
<br />
La carne <br />
o más bien sus metales dulces <br />
siempre quieren doblar la permanencia <br />
para invertirla y celebrar la vida en la locura. <br />
<br />
Así he crecido yo, en un revés de la razón.<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-19284121423135954112016-04-26T21:38:00.000+02:002016-04-29T11:30:46.215+02:00Ese tigre imaginario<a href="http://4.bp.blogspot.com/-WMT9XD5SQmo/TdVx8y0lO1I/AAAAAAAAGo0/OH_aEh_mkcc/s1600/Le%2BBonheur%2Bde%2Bvivre.%2BMatisse.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 440px; height: 315px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-WMT9XD5SQmo/TdVx8y0lO1I/AAAAAAAAGo0/OH_aEh_mkcc/s320/Le%2BBonheur%2Bde%2Bvivre.%2BMatisse.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5608514200208227154" border="0" /></a><span style="color: rgb(153, 0, 0);font-size:85%;"><span style="font-weight: bold;">Le Bonheur de vivre. <span style="font-style: italic;">Matisse</span></span></span><br />
<br />
Con un dulce perfume y cómplice alegría, <br />
se concentra el calor <br />
en la ruina de la materia,<br />
simulando un cuerpo desnudo <br />
hechizado en la llama <br />
que implora en todas las maderas.<br />
<br />
El canto se amordaza<br />
mientras tu rostro pesa como un busto de plomo<br />
abriéndose a los senos de una almohada infinita.<br />
Deja que el preludio del aire<br />
dibuje su propia ribera<br />
y que la danza se deslice<br />
en la bellísima<br />
consagración de tus caderas.<br />
Devuelve el agua a su venero,<br />
a donde la sustancia no es enigma<br />
y la pureza emerge<br />
en un cauce recién despierto.<br />
<br />
Yo siempre evoco<br />
al animal que devoraba tu vientre.<br />
Ocurrió en una hora extraviada,<br />
en un espacio muy sutil<br />
al fondo del espejo.<br />
Allí crecen los pastos más jugosos<br />
y vuela el pájaro espontáneo<br />
que ve en el sueño despuntar<br />
la razón, ese tigre imaginario.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-51461431679914140582016-04-15T20:46:00.000+02:002016-05-21T12:21:48.093+02:00La casa de los otros<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-NnJNa2tSpfU/VjkOziCxvhI/AAAAAAAAKqQ/l6-zdua6i6M/s1600/Casa6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="335" src="https://3.bp.blogspot.com/-NnJNa2tSpfU/VjkOziCxvhI/AAAAAAAAKqQ/l6-zdua6i6M/s400/Casa6.jpg" width="400" /></a></div><b><span style="color: #990000;">Casa junto a la vía del tren. </span></b><i><b><span style="color: #990000;">Edward Hooper.</span></b></i><br />
<br />
<span style="font-weight: bold;"><span style="color: navy;"></span></span><br />
<br />
Siento como si fuese el porvenir de otro,<br />
y todo lo que me es cercano <br />
como pura especulación:<br />
Contemplo, derramando el sol, <br />
a esas muchachas alejándose<br />
con dos astros que giran en sus pechos,<br />
que los navíos que transitan<br />
sus ojos, me abandonan como a un puerto en ruinas.<br />
<br />
Siento como la realidad <br />
solo excita los dedos que la tocan<br />
mientras en el vacío del pensamiento<br />
van cayendo cristales rotos.<br />
<br />
Siento que todo lo que se aproxima<br />
es sólo el hollín de los sueños,<br />
la casa de los otros, el batán de la sombra, <br />
el temblor de un alma que pasa.<br />
<br />
También me llena de misterio <br />
la fantasía de los tiempos idos,<br />
los pigmentos, los signos de las gentes ya muertas<br />
su interminable agitación <br />
en las películas antiguas.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-42454643074298746782016-04-05T12:39:00.002+02:002016-05-21T23:09:17.103+02:00Así era el hastío<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-9ujRLszXbws/VwOV2LfOO8I/AAAAAAAAKwE/bRA16siFfRk4PztTISvJsbi8gT_jGx1rQ/s1600/S%25C3%25A1banas%2Bal%2Bviento.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="223" src="https://4.bp.blogspot.com/-9ujRLszXbws/VwOV2LfOO8I/AAAAAAAAKwE/bRA16siFfRk4PztTISvJsbi8gT_jGx1rQ/s400/S%25C3%25A1banas%2Bal%2Bviento.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="color: #990000;"><i><b>Sábana al viento</b></i></span></td></tr>
</tbody></table><br />
<br />
Como un cuerpo rozado<br />
por caracoles de lentitud extrema,<br />
así era el hastío<br />
que brotaba de aquellas horas:<br />
El continuo morir<br />
de las olas en mar abierto,<br />
el calor asediando<br />
la extensión de una distancia postiza,<br />
una sábana blanca sumisa al aire<br />
rizando todo el tiempo que perder,<br />
así era el hastío que se mostraba<br />
sobre aquel fondo<br />
de tigres nítidos.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-86433260713698137092016-03-01T12:39:00.000+01:002016-03-23T20:14:28.314+01:00Romance del mediodía<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://2.bp.blogspot.com/-JCnT23W2y90/VtdF3Yj1ovI/AAAAAAAAKus/D4aNSfdZmOM/s1600/india-pinturas03.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-JCnT23W2y90/VtdF3Yj1ovI/AAAAAAAAKus/D4aNSfdZmOM/s320/india-pinturas03.jpg" width="317" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><div style="color: #990000;"><b><span style="font-size: x-small;">Pinturas indias</span><i><span style="font-size: x-small;">. </span></i></b></div></td></tr>
</tbody></table><br />
El mediodía es inmundicia<br />
o demolición de lo visto.<br />
La rigidez solar asfixia<br />
el pulmón de algunas preguntas<br />
y toda impugnación es tenue ceniza.<br />
La insoportable nitidez,<br />
como una ternura vacía,<br />
separa sus dalias de piedra.<br />
<br />
En esta latitud del movimiento,<br />
la tierra embarazada desentraña las horas,<br />
arrastra, concibe los cuerpos,<br />
para habitarlo todo, traspasado el abismo.<br />
En esta latitud del pensamiento<br />
la serpiente exaspera<br />
cuando la vida sueña su veneno,<br />
y la condena crece <br />
hacia abajo como crecen los muertos.<br />
En estas latitudes, la nostalgia<br />
también es el desprecio<br />
—su ala inmóvil<br />
contiene el aire entero.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-70749448025061599212016-02-27T20:24:00.000+01:002016-04-05T15:18:46.629+02:00Separamos un sueño <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-if_H4vECI_M/UxjLSsO5W2I/AAAAAAAAJzA/ATz6ujOPaFc/s1600/Sirena+Alada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-if_H4vECI_M/UxjLSsO5W2I/AAAAAAAAJzA/ATz6ujOPaFc/s1600/Sirena+Alada.jpg" width="400" /></a></div>
<b><span style="color: #cc0000; font-size: x-small;">Sirena alada <i>(Urbano Lugrís)</i></span></b><br />
<br />
Separamos un sueño estimulante<br />
donde el mar amplifica su vasto anonimato.<br />
Fue un acontecimiento que apuró<br />
una avidez melancólica.<br />
<br />
Separamos un sueño delicioso<br />
que era el fundamento del juego,<br />
el del color de las bombillas nocturnas<br />
requebrando las sombras<br />
en la playa plata de luna.<br />
<br />
Separamos un sueño conmovedor<br />
que era la trama del cántico,<br />
el de la ambición de los grillos<br />
por colmar los campos eternos,<br />
el del lamento de las fuentes<br />
por el agua extraviada,<br />
el de las calles espesando el eco<br />
de los pasos ya idos.<br />
<br />
Separamos la fragancia del sueño,<br />
el de los establos abiertos<br />
al cielo azul.<br />
Sentíamos la lejanía del pensamiento,<br />
su circunstancia inútil por el callado amor.<br />
En cada ojo revelábamos<br />
el charco limpio<br />
de los recuerdos desbordados.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-277623170518396301.post-23328900766078823552016-02-01T10:42:00.000+01:002016-05-22T15:56:09.658+02:00¿Recuerdas, Claire?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-Q9AzrPHyQGs/UHE-p4bejZI/AAAAAAAAIOY/Jp3_QWU_PVs/s1600/Garceta.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="208" src="https://1.bp.blogspot.com/-Q9AzrPHyQGs/UHE-p4bejZI/AAAAAAAAIOY/Jp3_QWU_PVs/s320/Garceta.jpeg" width="320"></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-ugOwJThvm0M/UHE-yWoGpxI/AAAAAAAAIOk/rIszeKeRES0/s1600/Garcetas%2B2.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="211" src="https://3.bp.blogspot.com/-ugOwJThvm0M/UHE-yWoGpxI/AAAAAAAAIOk/rIszeKeRES0/s320/Garcetas%2B2.jpeg" width="320"></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />
<span style="color: #990000; font-size: x-small;"><b><i>Fotos de Diego López</i></b></span><br />
<br />
<br />
¿Recuerdas, Claire,<br />
las garcetas picoteando el fango<br />
en las marismas de Baldaio?<br />
Tenían deslumbrantes gemas en los ojos.<br />
Parecían un templo de blancura,<br />
desequilibrando el vigor <br />
con las desordenadas patas.<br />
<br />
Los pájaros adquieren una voz<br />
y una edad insondable, difícil de ubicar.<br />
Su rebelión nunca enmudece,<br />
y si no, acércate<br />
siente cómo navegan en el aire<br />
con todo su velamen desplegado,<br />
comprueba que además del consuelo de su paso,<br />
es impaciente la demora del regreso.<br />
<br />
Y nunca olvides, Claire, <br />
que en mí también,<br />
como en los pájaros, <br />
nada será infundado,<br />
<br />
porque una vez desnudada la tierra<br />
también se mudarán las rejas de mis huesos;<br />
que ya fuera de mí, en ignoradas piedras,<br />
me extenderé a tu lado,<br />
en cualquier ruido de luz<br />
o sombra,<br />
en cualquier capilar de savia<br />
o sangre,<br />
<br />
porque a ti pertenecen <br />
el linaje solar de la dulzura,<br />
la distancia del oro respirado a la tarde,<br />
los gallos de la madrugada,<br />
y algo nocturno, todavía innombrado,<br />
que tiembla en la flor de tu piel.<br />
<br />
Porque incluso a ti pertenece la hartura del olvido,<br />
ese universo en expansión<br />
siempre a punto de recordar.<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18369262228209408518noreply@blogger.com2