Hacia el oeste
se disipan los días y gotean los pleitos
de la crueldad.
Es la insaciable ruta de las horas
procurando los bronces
de sus remordimientos,
mientras la espuma arrastra los cadáveres
y los traidores vuelven a la tierra.
¡Acércame los lirios
del llanto
en el pálido sueño de los muertos!
¿Se encontrarán los invisibles
en el estrépito de los aullidos?
El plazo se consume en una cifra oscura
tras un perenne cántico de vida.
Esperanza en la hierba.
Esperanza en el agua.
Esperanza en la madre
existiendo en nosotros
como un culto.
Desenvaina los ojos
para acariciar en su filo
el melancólico suceso
del tiempo de los hombres,
mientras su humo
hunde el cielo con un asma de plomo.
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