La ceniza que olvidaste
en las horas que disgrego
de aquel navío de fuego
es ya humareda y desgaste
en la espuma del sosiego.
Sientes ahora los fríos
encubiertos, los salitres
intangibles, sus dos ríos
paralelos y vacíos...
y en la orilla los buitres
que volvieron del oeste,
silenciosos y apagados,
con sus cuellos agachados,
invisibles tras la peste
pero siempre demasiados
en el camino fugaz
de los años abolidos,
en la ilusión incapaz
tras el taimado disfraz
de los nuevos sin sentidos.
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