The Cowshed. Marc Chagall.
¿Qué barro volverá sobre sus partes?
Quién librará tu nombre más allá de las dunas,
donde la espuma es
todas las cosas blancas.
En la revelación
todo fluye infinitamente hacia lo otro;
sin límites, el agua del canto se abre
y se sienten romper las piedras de la vida;
sin límites, larga la piel, se transparenta ciega
hasta el otro amor, toca la otra piel,
los otros ruidos que los labios sangran.
Agua. Humo.
Arraigar. Regresar. ¿Para qué? ¿Para quién?
La inmovilidad es la muerte;
se nutre de las formas que vuelven a sí mismas.
La luz que deviene en la luz primera
no es más que un delirio que el ojo sofoca.
Consumiste la sombra de mi cuerpo
por eso el espacio se inclina,
la carne dice
basta, no me acaricies,
no estoy,
no soy;
previamente tendrás que concebirme
y más tarde aprenderme.
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